Известно из стихов поэтов многих, Что осень - это грустная пора. Бреду по лужам, не смотря под ноги… В сегодня из дождливого вчера… Ах, осень, сколько в ней дождливых дней! Но в эту ночь – в душе моей ненастье. Я понял вдруг, так остро и так ясно - Наверное, тебе не быть моей… Я думаю, мы все-таки одни… Мне кажется, мы все-таки чужие… Быть может, мы любовь лишь одолжили, И вот - теперь, будь добр, ее верни… Те замки, что я строил на песке, От бурь сомнений, словно призрак тают. Не передать, как я сейчас страдаю! Судьба моя висит на волоске! Лишь если любишь, сможешь от беды Спасти меня, вернуть на небо солнце, Прости, пойми, и горе обернется Кругами на поверхности воды! Нам вместе – что дожди или ветра? В тепле любви не так уж важно это! И пусть в тетрадях пишут все поэты, Что осень – это грустная пора… …Под тихое плескание шагов, По отраженьям фонарей на глади, Бреду в раздумьях, под ноги не глядя, В прицелах расходящихся кругов. | |